À l’enfant qui ne naîtra pas

À toi l’enfant, qui jamais ne naîtra
et qui sans y paraître
en quelques battements
s’est lié à mon être.
Toi qui déjà
caressait de ta vie
mon ventre,
jusqu’alors endormi.

À toi l’enfant, qui jamais ne naîtra
comme m’importait peu de savoir
si tu pouvais déjà m’entendre
ou même simplement exister
pour pouvoir déjà t’aimer.
Comment si petit toi,
insignifiant aux yeux du monde entier
as tu pris tout cet espace?
Toi qui n’était rien
et pourtant déjà tout.
Te sachant, c’est moi qui, soudain,
ait été transformée
ébahie face aux bouleversements que tu as engendrés.

À toi l’enfant, qui jamais ne naîtra
baigné dans la nuit qui fut tienne
et la promesse déchue d’un ciel
bleu qui ne viendra pas,
que cette nuit soit douce et t’accompagne,
que les instants donnés
restent nôtres, restent là.

À l’enfant qui jamais ne naîtra,
je dis merci,
à toi, qui m’a fait don d’humilité
de joie et tristesse mêlées
cadeau le plus intense
qu’on ait pu me donner.
Je souhaite du fond de moi que ce modeste adieu puisse compter
à présent que je dois
te laisser t’en aller.

Le voyage à vélo

Entre les vignes le temps ruisselle
il se cache entre les rayons
des roues de nos vélos chargés
de chaque pierre, de chaque pré.

Le temps s’amuse, rit de lui-même
nous entraînant dans les ruelles
il joue avec l’ombre et le vent
en échappant à ses carcans.

Pédalant toujours plus loin
sans trop savoir ce qui nous mène
sans montre et sans portable en main

le temps devient comme l’allié
de nos chemins.

Inspiration : Marie-Monique Robin

Une femme engagée, journaliste, autrice et réalisatrice de films phares écologiques et sociaux tels que « Le Monde selon Monsanto » et « Sacré croissance ». Une femme qui revendique un monde plus humain et plus respectueux de la nature et qui parvient à exposer de manière claire les rouages du monde actuel.

Le 9 mars 2019 sur France Culture elle a dit : « On sent bien que l’on est à un moment charnière dans beaucoup de domaines. »

C’est aussi mon avis et cela raisonne avec ce que je perçois depuis ces dernières années. Un système économique, politique et social qui arrive en bout de souffle. Explosion des inégalités sociales, dégradation rapide de nos milieux de vie et chute de la biodiversité. Une période de transition massive : numérique, économique, sociale, mais surtout environnementale.

L’urgence du déréglement climatique, l’urgence de remodeler les modes de vie : se nourrir mieux, se vêtir plus éthique, travailler pour quelque chose d’utile et non destructeur, se déplacer sans polluer, se soigner sans abuser de médicaments, trouver du bonheur et du plaisir hors de la consommation, retourner à l’essentiel…

Histoire courte n°6 : le miroir à sons

« « Cassandra. Cassandre. Cassandra. Cassandre. » avait murmuré ce matin-là la jeune adolescente en s’observant dans le miroir de sa salle de bain. Des mots que le miroir avait pu entendre de nombreuses fois au cours de ces dernières années. Combien de fois la fillette, qui était désormais une adolescente de 15 ans les lui avait-elle chuchotés ? Et puis, il avait si souvent écouté ce soupir de désespoir qui venait juste après.

Le grand miroir allait désormais quitter cette salle de bain dans laquelle il avait passé tant d’années et les habitants de cette maison dont il connaissait le moindre souffle. Alors, les images et les sons défilaient dans son reflet. Les sons surtout, étaient ce qu’il avait emmagasiné de plus précieux. Les bruits qui animaient cette maison étaient ce qui lui donnait vie. Ces histoires qu’on lui racontait sans qu’il n’ait rien demandé, ces voix qu’il absorbait et qui ne l’avaient jamais quitté. Il captait aussi, à travers la cloison, les éclats de rire, les conversations enflammées, les disputes, les réconciliations. Tous les sons qui exprimaient quelque chose de fort, de profond, et venaient en lui se figer. Le miroir était parfois un peu las de toutes ces années d’écoute. Mais il continuait à jouer son rôle avec dignité. La dernière fois, c’était la mère, Brigitte, qui s’était posée devant lui et lui avait chuchoté d’un ton angoissé : 
« Mais qu’est-ce qu’elle va devenir ? »

Il avait aussi entendu la musique de ses lamentations, à travers le mur de la salle de bain, qui donnait sur la chambre parentale. D’après les discussions qu’elle avait avec le père, Brigitte semblait s’inquiéter que sa fille soit si différente. Elle ne comprenait pas pourquoi elle cherchait à minimiser ce qui la rendait fille, pourquoi elle l’avait par exemple découverte, il y a déjà plusieurs années, les cheveux courts comme ceux d’un garçon au sortir de la salle de bain. Le miroir savait lui, les mots que Cassandra avait prononcé.
« Je n’en peux plus. Je veux mourir. Je ne suis pas une femme. »
Les bruits de ciseaux effrénés avaient envahi la salle de bain, « couic, couic », les mèches de cheveux tombant peu à peu dans le lavabo qu’il surplombait. Par d’autres fois, il avait aspiré les pleurs de Cassandra, ses larmes de frustration, de tristesse et de peur qui venaient se mêler à la buée sur son carreau. Jamais les mots n’étaient encore sortis de cette salle de bain. Ils y restaient capturés, étouffés. Mais des deux côtés de la cloison, les inquiétudes se répondaient. Mère et fille devaient se parler. Chercher à se comprendre. S’écouter.

Ce matin-là, Cassandra avait décidé d’accompagner sa mère au vide grenier. C’était peut-être l’occasion de renouer un dialogue qui était devenu si difficile ces derniers temps. Une pesanteur planait entre elles, un sentiment de mal-être qu’elles ne parvenaient plus ni l’une ni l’autre à endosser. Cassandra en avait déjà trop sur le cœur. La mère se sentait profondément gênée par l’évolution de sa fille, par son attitude qu’elle ne comprenait pas, elle, qui avait toujours valorisé sa féminité, qui avait même fait du mannequinat et plus tard évolué dans le monde du marketing, où l’apparence était si chère. Les objets dont la famille avait décidé de se séparer trônaient sur un drap étalé au sol. Un petit meuble qui avait appartenu à la tante de Brigitte, deux chaises Ikea dont la famille n’avait plus l’utilité, des bibelots, et puis, le grand miroir de salle de bain, pour lequel elle avait hésité. C’était un cadeau de mariage. Il était démodé, usé et n’allait pas avec le reste de la décoration de la salle de bain, et pourtant elle trouvait qu’il dégageait un charme, un esthétisme qui l’émouvait malgré elle. Mais elle avait tout de même fini par décider de s’en séparer.

Le miroir entendit soudain une voix féminine et âgée :
« Combien cela coûte-t-il s’il vous plait ? 
– 20 euros, répondit Brigitte. »
La mère de la jeune fille fut soudain prise d’une profonde nostalgie en voyant le miroir partir et pris l’épaule de sa fille. « Cassandra, je me souviens quand tu étais toute petite et que tu t’amusais avec ton reflet. Tu étais si mignonne… »
L’adolescente fut émue par cette marque de tendresse si soudaine et spontanée, mais aussi devenue si rare ces derniers temps. Elle laissa enfin s’exprimer la voix intérieure qui la rongeait.
« Maman, tu sais, je veux plus être mignonne. Je veux juste être moi… Je voudrais que tu m’appelles enfin Cassandre. »

Et avec ce miroir qui s’en allait, les mots commençaient à s’échapper. »

Dans le cadre d’un atelier d’écriture auquel je participe, je partage chaque semaine environ une nouvelle histoire courte que j’ai écrite.                               
L’objet de la sixième histoire était  « l’ouïe » : le miroir, une éponge à sons.

Cécile Carrara